Elias Berg ne faisait pas confiance aux eaux calmes. Pas si loin au nord. Pas si tard dans la saison. Il se tenait sur le pont de l’Odin’s Mercy, les bottes bien calées contre le roulis du navire, et regardait la brume s’enrouler sur un étroit chenal d’eau libre entre des morceaux de banquise flottante.
Il avait l’air dur et usé par le temps de quelqu’un qui a travaillé sur des chalutiers de pêche avant que sa voix ne se brise. Il avait quarante-sept ans, dont vingt-neuf passés à chasser le poisson dans des eaux dont la plupart des hommes ne rêveraient pas. Il ne s’effrayait pas facilement, mais aujourd’hui, quelque chose le rongeait.