L’ours est sorti du brouillard comme un fantôme, sa fourrure trempée s’accrochant à sa carcasse, les yeux rivés sur le bateau. Il ne grognait pas. Il ne dérivait pas. Il nageait droit vers eux avec détermination, fendant l’eau glacée comme s’il avait quelque chose d’urgent à dire.
Elias s’agrippa à la rambarde, le cœur battant, partagé entre la crainte et l’inquiétude. Les ours polaires n’agissent pas ainsi. Ils chassaient. Ils errent. Mais celui-ci était différent. Il n’était pas curieux. Il faisait des signaux. Presque… une supplique. Et quoi qu’il veuille, il avait traversé des kilomètres de mer pour le dire.
L’ours laissa échapper un grognement bas et grondant – pas en colère, mais profond et étrange, comme un appel étouffé par la distance. Puis il se retourna et commença à nager, jetant un regard en arrière vers eux, comme s’il avait besoin qu’ils le suivent. Comme si le temps était compté. Et Elias savait au fond de lui que quoi qu’ils découvrent là-bas, ce ne serait pas simple.