Le temps semblait se tordre – dix minutes, peut-être quarante – John n’avait aucune idée du temps qu’il avait passé à arpenter le couloir jusqu’à ce qu’une infirmière sorte et lui adresse un petit sourire fatigué. « Vous pouvez entrer maintenant John la suivit, le cœur serré. La porte s’ouvrit sur une pièce lumineuse. Des machines émettent des bips sonores.
Catherine était allongée sur des oreillers blancs, la peau rougie, les yeux vitreux mais clairs. Dans le creux de son bras, elle tenait un petit paquet enveloppé dans un drap d’hôpital. « Elle s’appelle Maren », murmure-t-elle. il vient de marinus, qui signifie « de la mer » en latin