La lumière du soleil éclaire le pont tandis que John tourne autour de Catherine, l’appareil photo cliquetant rapidement. Il la surprend en train de rire, sa robe de lin gonflée par la brise, une main posée délicatement sur son ventre. Chaque photo est comme une façon de se souvenir d’un après-midi parfait avec sa femme.
Plus tard, assis près de la barre, il feuilleta les photos. Le sourire de Catherine réapparaissait encore et encore, comme les images d’une vidéo amateur, jusqu’à ce qu’une image attire son attention. Quelque chose de sombre planait juste derrière la rambarde. La forme et la couleur de l’objet ne lui convenaient pas.
Il agrandit l’image. Le flou s’accentua légèrement : une surface lisse et noire se courbait juste sous l’eau. Elle était bien plus longue que leur sloop de quarante pieds. Ce n’est pas un rocher. Ce n’est pas du bois flotté. La prise de conscience le frappe de plein fouet, son souffle se coupe à mesure que l’ampleur de la chose devient évidente.