Dans la poussette se trouvait un bébé. Petit, le visage rose, emmitouflé dans une couverture bien trop fine pour le froid de la nuit. Pas de sac. Pas de note. Pas de parents affolés qui se précipitent pour s’excuser. Juste un silence brisé par ce cri perçant.
Clara s’est figée à côté de la poussette. Elle attend. Cinq minutes. Dix minutes. Elle scruta les escaliers, les distributeurs, et même le tunnel sombre où arriverait le prochain train. Mais personne n’apparaissait. Sa gorge se serra. Elle pensa à sa propre maison vide, aux papiers du divorce qui avaient brisé son mariage, aux mots de son mari qui résonnaient comme s’ils étaient encore frais : J’ai besoin d’une famille, Clara.