Clara se retourna, le cœur battant. Dans l’embrasure de la porte se tenaient un homme et une femme, bien habillés mais usés par quelque chose de plus profond que les années. La femme tenait un dossier serré contre sa poitrine, les yeux rougis, l’expression fragile de l’espoir. La mâchoire de l’homme était figée, son regard fixé sur Clara. « Clara Reynolds ? » demanda-t-il à voix basse.
La pièce sembla basculer. Clara s’agrippa au bord du comptoir pour se stabiliser, le simple confort d’une soirée normale se brisant autour d’elle. Emily s’attarda sur le seuil de la porte, les sourcils froncés. « Maman ? Qui sont-ils ? La respiration de la femme se bloqua. Elle s’avança, la voix tremblante d’urgence. « Nous sommes désolés de débarquer à l’improviste.