Le lendemain après-midi, on sonne à la porte. Le cœur de Clara s’emballa – mais lorsqu’elle ouvrit la porte, ce n’était qu’Emily, les joues roses d’avoir marché jusqu’à la maison, son sac tombant avec un bruit sourd sur le sol. « Des nouvelles ? » demanda-t-elle avec éclat, la voix empreinte d’impatience. Clara se força à sourire. « Pas encore », dit-elle. Ce n’était pas un mensonge cette fois-ci, pas tout à fait.
Mais les mots brûlaient tout de même, la vérité s’installant comme une pierre dans sa poitrine. Ce soir-là, Clara s’affaira dans la cuisine, coupant les légumes avec une précision mécanique tandis qu’Emily, vautrée à table, racontait sa journée. « J’ai réussi l’interrogation », annonça-t-elle fièrement en grignotant un bâtonnet de carotte. « J’ai peut-être hérité d’un peu de cervelle de ma mystérieuse famille, hein ?