Chaque rire qu’Emily partageait avec ses amis, chaque mention insouciante de l’avenir, Clara s’y accrochait comme si c’était le dernier. Elle se surprenait à murmurer à nouveau de petites prières, non pas pour la force cette fois, mais pour un délai, pour le silence, pour tout ce qui pourrait empêcher le passé de se frayer un chemin dans le présent.
Quand Emily est entrée dans la cuisine un matin en sautillant et en gazouillant : « Des nouvelles, maman ? », Clara a souri, les dents serrées Clara sourit, les dents serrées. « Pas encore », dit-elle doucement. « D’un jour à l’autre » Sa voix était légère, mais chaque mot portait le poids de la peur.