La mallette était étiquetée dans une écriture remarquablement familière – des lettres stables, délibérées et en boucle qu’Evan connaissait, bien qu’il n’ait pas pu les situer immédiatement. Calder resta derrière lui, silencieux, tendu. Evan passa ses doigts sur l’écriture, reconnaissant une courbe, une inclinaison, une pression qu’il n’avait pas vue depuis son enfance. Cette familiarité le troubla profondément.
« Ouvrez-le », dit Calder d’un ton sec. Evan hésita. Quelque chose ne va pas. Cet espace de stockage semblait n’avoir pas été touché depuis des années, appartenant à quelqu’un de méticuleux et de prudent, quelqu’un qu’il avait connu autrefois. Evan s’agenouilla et souleva le couvercle. Des papiers, des cahiers et des enveloppes s’y trouvaient, rangés avec soin.