Elle essayait d’en rire pendant la journée, mais la cicatrice était toujours là, appuyant sur ses vêtements, chuchotant sous les couches de cicatrisation. C’était comme si un secret était inscrit sur son corps, un secret qu’elle ne se souvenait pas avoir accepté et que personne d’autre ne semblait vouloir reconnaître.
Ses pensées devinrent plus sombres. Et si quelque chose s’était mal passé pendant l’opération ? Et s’ils l’avaient coupée deux fois, et qu’ils le cachaient maintenant ? Elle se souvient de l’expression pâle du médecin, du bégaiement dans sa voix. Cela ne ressemblait pas à un simple détachement médical. C’était de la peur.