Elle saisit le changement de ton du médecin lorsqu’il marmonna : « Ce n’est qu’un tissu cicatriciel… », et la façon dont il jeta un coup d’œil rapide sur le sol avant de passer à autre chose. C’était le genre de rejet qui n’était pas du tout décontracté. Le genre qui la laisse avec plus de questions que de réponses. Elle s’est accrochée à ses pensées longtemps après qu’il soit parti.
Son mari l’a balayée du revers de la main. « Les corps changent, n’est-ce pas ? Tu viens de porter un bébé pendant neuf mois » Mais elle n’était pas convaincue. Elle savait à quoi ressemblait son corps avant. Elle l’avait étudié suffisamment de fois dans des miroirs, dans des maillots de bain, sur des photos. Cette cicatrice n’existait pas.