La voix de son père la rejoint, plus ferme. « Tu es fatiguée. Tu viens d’avoir un bébé. N’invente pas des fantômes. » Leurs paroles dégoulinaient de rejet, mais elle perçut l’hésitation dans la pause de son père. Il cachait quelque chose. Elle raccrocha en tremblant, certaine maintenant que la vérité résidait dans ce qu’ils refusaient de dire.
Cette nuit-là, elle resta éveillée avec son journal, griffonnant furieusement. « Tout le monde ment », écrit-elle, la main endolorie par la force de son stylo. « Cette cicatrice signifie quelque chose, et je découvrirai ce que c’est. Je ne les laisserai pas m’éclairer au gaz pour me faire taire. » Les larmes ont brouillé l’encre. Les questions sans réponse se resserrent, la conduisant vers une confrontation qu’elle ne craint plus.