Elle a commencé à cataloguer ses changements. Chaque matin, elle soulevait son tee-shirt dans le miroir de la salle de bains et le documentait avec son téléphone. Sous la lumière crue, la cicatrice semblait plus sombre, presque en colère, comme si elle défiait le silence de son dossier médical. Elle voulait être vue, même si personne ne la croyait.
Ses parents lui ont rendu visite un après-midi, apportant de la nourriture et des cadeaux pour le bébé. Autour d’un thé, elle a posé la question à brûle-pourpoint : « Ai-je déjà été opérée dans mon enfance ? » Ils ont échangé des regards surpris, puis ont secoué la tête. « Non, ma chérie. Jamais. Tu étais une petite fille en bonne santé »