C’était il y a dix-huit hivers, dans un appartement exigu qui sentait légèrement la moisissure et les pâtes bouillies. Mara avait dix-neuf ans et était seule, le genre de solitude qui ronge les os. Elle avait porté plus qu’un loyer et des factures d’épicerie, elle avait porté une vie.
Le collier était un héritage familial, transmis de génération en génération. Sa mère le lui avait donné un an avant la naissance de son bébé, lorsqu’elle avait atteint la majorité. Sa mère lui avait dit que le collier valait à peine son poids.