Elle se dit qu’elle va se donner une semaine. Elle irait jusqu’à Niagara, poserait des questions, consulterait de vieux annuaires, suivrait peut-être les traces écrites de la voiture. Si cela ne menait à rien, elle reviendrait. Mais son instinct lui disait que ce n’était pas le genre d’histoire qui se terminait par des routes désertes. Personne n’avait jamais suivi la piste vers le nord. Margaret se rendit compte qu’elle était peut-être la première à le faire.
Avant de partir, elle fit faire à la Baby Benz un tour prudent du pâté de maisons. Le moteur toussait et cliquetait, et bien que sa révision soit loin d’être terminée, la voiture se déplaçait avec une régularité surprenante, comme si elle avait hâte de se dégourdir les jambes à nouveau. Margaret saisit le volant et murmura : » Très bien, David. Voyons où tu t’es arrêté. »