Ce soir-là, la maison reprit son rythme habituel. Rosa était déjà partie. Léo, épuisé par sa séance de jeux, s’est couché tôt. Marc était assis dans le salon avec son iPad, les pieds en l’air, les écouteurs dans les oreilles. À l’étage, Clara plie le linge, se déplaçant dans le calme comme si elle était en pilotage automatique.
Elle a sorti une des chemises de Marc de la pile – blanche, fraîchement lavée, mais quelque chose l’a fait s’arrêter. Là, juste sous le col, une légère tache. Elle s’approcha de la lampe de chevet et souleva le tissu vers la lumière. Ce n’était pas de la poussière. Pas de la saleté. C’était du rose. Subtil. Flou. Du rouge à lèvres.