« Pas possible… » La voix de Clara tremblait tandis qu’elle regardait les images de sécurité, le cœur battant dans sa poitrine. La femme à l’écran, celle qui l’avait aidée à élever son enfant, qui avait plié ses vêtements, qui avait souri dans sa cuisine, était une étrangère. La chaleur de Rosa avait disparu. À sa place, quelque chose de calculé. Quelque chose qui fait froid dans le dos.
Elle rembobine les images encore et encore, cherchant désespérément à y voir plus clair. Mais chaque image la déstabilisait un peu plus. Les mouvements de Rosa étaient lents. Intentionnels. Ses yeux s’attardaient trop longtemps. Ses mains s’arrêtaient là où elles ne devaient pas. Il y avait quelque chose d’anormal – quelque chose que Clara ne pouvait pas nommer, mais qui était là. Et il grandissait.
« Mon Dieu « , murmura Clara, à peine capable de respirer. « Qu’est-ce que tu as fait ? » La réalité a brisé la confiance qu’elle avait bâtie au fil des ans. Ce n’était pas de la paranoïa. Ce n’était pas une projection. C’était quelque chose de bien plus inquiétant. Clara rembobina encore, les mains tremblantes, cherchant des réponses. Mais elle le savait déjà – au fond d’elle-même, elle l’avait toujours su. « Ce n’est pas possible… »