Mais plus son téléphone restait immobile, plus ces excuses s’amenuisaient. Mardi après-midi, alors qu’elle faisait la poussière près du couloir, elle a remarqué quelque chose qui n’était pas à sa place. Une sacoche en cuir familière accrochée au portemanteau. Le sac de Lisa. Celui qu’elle portait partout, en bandoulière, comme un objet permanent. Hélène fronça les sourcils. Elle ne l’avait pas remarqué avant.
Elle resta un long moment sans savoir si elle devait le toucher. Elle se sentait mal à l’aise de fouiller dans les affaires de sa fille. Mais cela faisait une semaine que le silence régnait. Elle se dit que s’il pouvait lui dire où elles étaient, ou si elles allaient bien, c’était une raison suffisante. Elle détacha le fermoir et l’ouvrit.