Son téléphone a soudain sonné, et sa poitrine s’est remplie de soulagement. Jusqu’à ce qu’elle lise le message. Les enfants sont occupés à l’école aujourd’hui. Nous te ferons savoir quand nous aurons de nouveau besoin de toi. Elle le lut deux fois, son esprit essayant de réorganiser les mots en quelque chose de moins cruel. Quand nous aurons à nouveau besoin de vous.
Pas de « à bientôt », pas de « merci », juste ça, comme si elle était un service auquel on pouvait faire appel. Sa gorge s’est asséchée. Elle a tapé : « Oh, d’accord. Je voulais juste m’assurer que tout le monde allait bien, et l’envoya avant qu’elle ne puisse trop réfléchir. Le message fut marqué comme délivré, puis plus rien. Dehors, les tulipes sur le comptoir avaient commencé à tomber, leurs pétales jaunes se recourbant vers l’intérieur.