Catherine se figea, la main posée juste au-dessus des empreintes. Elles étaient profondes et récentes. Le sol était encore mou sur les bords. Celui qui les avait faites n’était pas loin. Elle scruta les arbres, la lumière du matin traversant les feuilles en bandes étroites. Rien ne bougeait. Aucun bruit, si ce n’est le sifflement sourd du vent qui frôle les branches.
Elle suivit quand même la piste. Les traces de pas serpentaient entre les groupes d’acacias et d’épineux, se dirigeant vers la partie la plus épaisse de la forêt, là où l’air devenait frais et sombre. Tous les quelques pas, elle s’arrêta, écoutant, s’attendant à entendre le gazouillis d’un oiseau ou le craquement d’une branche, mais le silence restait lourd, artificiel.