D’une manière ou d’une autre, il avait réussi à revenir, à travers les clôtures, à travers les patrouilles, à travers des kilomètres de terre et de forêt. Elle s’approcha, presque involontairement, jusqu’à ce que son reflet touche la vitre. « Comment as-tu… » murmura-t-elle. Le louveteau cligna des yeux, les oreilles dressées vers le son de sa voix. Puis, sans crier gare, il se tourna brusquement vers les arbres.
La forêt derrière lui sembla se déplacer. Un léger bruissement, plus fort que le vent. Les feuilles se déplaçaient dans une lente ondulation. La peau de Catherine se hérissa. Ce n’était pas un petit animal. Son instinct reprit le dessus. Elle s’éloigna de la fenêtre, le cœur battant. La mère, pensa-t-elle. Il faut que ce soit la mère.