La forêt murmurait à travers la moustiquaire : grillons, grenouilles, le faible bruissement de quelque chose de petit dans les broussailles. Il était presque minuit lorsqu’elle fut réveillée par un bruit. Un grattement doux, comme des griffes traînant sur du bois. Elle pensa d’abord qu’il s’agissait d’un rêve, d’un bruit dont elle se souvenait à moitié, cousu dans le sommeil.
Mais il revint, délibéré et patient, comme si quelque chose testait le bord de la maison elle-même. Catherine retint son souffle. La chambre était éclairée par la lumière de la lune qui s’infiltrait à travers les rideaux, sa vieille horloge tintait faiblement sur la table de nuit. Elle sentait son pouls dans ses paumes. Un autre son suivit. Une expiration basse, un léger bruit de pas sur les marches.