Chaque mouvement de vent à l’extérieur ramenait son attention sur le porche. Le soir venu, la culpabilité s’est installée dans ses os. Elle se dit qu’elle a fait tout ce qu’il faut, qu’elle a signalé l’incident, qu’elle a suivi la procédure. Mais elle avait l’impression d’avoir été trahie. Le dîner n’a pas été touché.
La forêt derrière sa fenêtre scintillait d’éclairs de chaleur, le genre d’éclairs qui clignotent sans tonnerre. Elle se versa un petit verre de vin, mais cela ne l’aida pas. Elle ne cessait de penser aux yeux du lionceau, ni sauvages, ni confiants, mais quelque chose entre les deux. Lorsqu’elle se coucha enfin, elle laissa la fenêtre entrouverte pour respirer.