Le grattement est apparu juste avant l’aube. Il était faible, mesuré, presque poli. Les yeux de Catherine s’ouvrirent brusquement. Elle resta immobile, écoutant. Ici, à la lisière de la forêt, le silence avait un poids, et quand il se brisait, cela signifiait que quelque chose était proche.
Le bruit se répéta, une lente traînée contre la vitre, comme si des griffes traçaient le contour de sa fenêtre. Elle se redressa, chaque nerf en éveil, le souffle court dans l’air froid. Le bruit s’arrêta un instant. Puis, de l’extérieur, un petit cri guttural se fit entendre.
Catherine traversa la pièce, chaque pas délibéré, son pouls tambourinant à ses oreilles. Elle écarta le rideau juste assez pour voir et se figea. Sur le porche, à moitié caché dans la lumière bleue du début de l’année, quelque chose l’observait. Ses yeux brillaient d’une lueur ambrée, sans sourciller. L’attente.