Quelqu’un derrière eux : « Ce n’est pas pour rien qu’on l’appelle la voiture silencieuse. » Une autre voix, basse mais claire : « Elle l’a laissé continuer comme ça. » L’éblouissement de la mère faiblit. Elle regarde autour d’elle. Les visages s’étaient retournés. Pas tous, mais suffisamment. Personne ne la regardait directement, mais elle en sentait le poids – le silence, le jugement, la condamnation silencieuse qui se superposait à chaque regard.
Elle baissa les yeux. Puis elle regarda son fils. Son expression se durcit. « Regarde ce que tu as fait », a-t-elle sifflé. Le garçon se tortille. « C’était juste de l’eau… » « Juste de l’eau ? », s’emporte-t-elle. « Tu m’as fait honte. Cela fait une heure que tu donnes des coups de pied dans le siège de cet homme. Je t’ai dit de rester assis. Mais non… »