Personne n’a rien dit. Personne ne devait le faire. Il pouvait le voir dans le léger rétrécissement des yeux, la curiosité polie, la façon dont les gens se déplaçaient légèrement pour mieux écouter. Il était devenu l’homme qui faisait des histoires. La scène. Le problème.
Peu importe qu’il ait parlé sur un ton mesuré. Peu importe qu’il ait attendu. Expliqué. Demandé. Il n’avait pas tort, mais à ce moment-là, il se sentait stupide d’essayer d’avoir raison. Il se tourna lentement vers l’avant, délibérément. Ses épaules se sont crispées. Sa bouche était sèche.