Ce n’était pas seulement les coups de pied. C’était ce qu’ils représentaient. C’était censé être son heure de gloire. Sa récompense pour avoir survécu aux réunions brutales avec les clients, à l’horrible matelas de l’hôtel, aux dîners à emporter dans des boîtes en papier qui sentaient le toner d’imprimante.
Il s’était taillé cette poche de paix. Il avait payé pour cela, littéralement. Et maintenant… ça. Un enfant de six ans avec des pieds en forme de fusée et une mère qui ne pouvait pas se donner la peine de lever les yeux. Il se déplaça sur son siège et jeta un nouveau coup d’œil en arrière.