Et sous la pile de photos, rangée à plat contre le fond de la boîte, se trouvait un journal relié en cuir craquelé. Les doigts de Miriam tremblèrent lorsqu’elle le dégagea. La couverture était souple et usée, les pages jaunies et cassantes. Lorsqu’elle l’ouvrit, elle découvrit l’écriture de son père qui s’étalait sur les lignes, pressée si fort que l’encre avait sauté par endroits.
Les mots en haut de la page lui donnèrent des haut-le-cœur : Elle décide ce que je vais manger, ce que je vais porter, quand je vais parler. Elle assèche toutes les pièces où elle entre. Même adulte, je ne peux échapper à sa voix. Maman s’est gravée en moi, et je ne sais pas comment vivre sans son ombre.