Si seulement elle avait ri au lieu d’insister. Le souvenir avait le poids d’une charnière ; avant lui, son père était encore accessible ; après lui, la distance était devenue un mur. Ce n’était pas seulement qu’il était devenu plus acerbe avec elle. C’était la façon dont sa patience avec les autres semblait s’accroître par contraste, comme si sa seule présence était un irritant.
Elle ne comprenait pas pourquoi il était devenu si court avec elle, pourquoi sa patience s’effilochait plus vite quand c’était elle qui posait des questions. Chaque fois qu’il l’écartait, elle restait perplexe, se demandant ce qu’elle avait fait de mal cette fois-ci. Plus elle essayait de le reconquérir, plus il semblait se détourner d’elle.