Juste un malaise dur et immédiat qui l’a traversé avant que son esprit ne le rattrape. Puis il l’a fait. La cicatrice de Sarah avait disparu. Jack regarda fixement. L’endroit où elle aurait dû se trouver – dans le haut du dos, en diagonale vers l’omoplate – était nu. Lisse. Ininterrompue. Il n’y avait rien. Pendant une seconde, il pensa sincèrement qu’il se souvenait mal.
Que le chagrin avait déformé quelque chose. Que le temps l’avait déplacé, adouci, brouillé au mauvais endroit dans son esprit. Mais non. Il se souvenait d’avoir nettoyé cette blessure. Il se souvenait du gravier. L’antiseptique. De la ligne rouge de colère qu’il avait laissée derrière lui pendant des années. Il se souvient d’avoir embrassé le bord de la plaie une fois, tandis que Sarah riait et lui disait qu’il était bizarre.