À 8 h 30, la porte s’ouvrit. Connor entra d’un pas décontracté, ses clés tintant dans sa main. « Jules ? » appela-t-il. « Pourquoi es-tu assise dans le noir ? » Elle ne répondit pas. Pas tout de suite. Elle se leva lentement du canapé, le silence étant presque plus lourd que les mots. « Où étais-tu ce soir, Connor ?
Il cligna des yeux, déconcerté par son ton. « Une réunion. Je t’ai dit que j’avais un truc à faire avec un client. » Sa voix était facile, presque automatique. Cela brisa quelque chose en elle. « Non, Connor, dit-elle. « Pas un rendez-vous. Tu étais dans un café sur Bloomingdale Avenue. Avec Elena. » Sa voix s’est brisée, mais pas ses yeux.