Son estomac a lâché. Elena. Dix-huit heures, Bloomingdale Avenue. C’était les nuits où il disait faire des courses. Il n’avait jamais mentionné ce nom. Pas en passant. Pas dans le contexte. Pas du tout. Son pouls s’est accéléré. L’odeur de sa chemise. Les mensonges. Ce n’était plus neutre.
Julia fixa l’écran en clignant des yeux, essayant de repousser la nausée qui lui montait à la gorge. Ses mains sont soudain froides. Cela faisait des semaines qu’elle doutait d’elle-même, qu’elle remettait en question chaque intuition, chaque instinct. Mais maintenant, c’était là.