En apparence, tout semblait s’arranger. Connor rentrait à des heures raisonnables, ils discutaient autour d’un dîner, et les rires – bien que plus rares – ponctuaient toujours leurs conversations. Pour le monde extérieur, ils étaient en train de guérir. Mais à l’intérieur de leur maison, une fracture silencieuse subsistait, s’étirant invisiblement sous la surface, attendant le prochain point de pression.
Julia ne peut se défaire de l’idée qu’il a recommencé à fumer. Les odeurs d’herbes, le moment étrange – il s’agissait forcément de dissimulations. Pourtant, sans preuve, chaque soupçon est comme une mine. Elle ne dit donc rien, préférant observer. D’attendre. De renifler les chemises quand personne ne regarde.