Les jours qui suivirent furent marqués par un calme inquiétant. Ils se déplaçaient l’un autour de l’autre comme des étrangers exécutant une chorégraphie. Connor commença à rentrer plus tard – une fois, parfois deux fois par semaine – en marmonnant sur des échéances ou des courses. Il ne donnait jamais de détails, et Julia avait cessé d’en demander.
Un soir, alors qu’elle triait le linge, elle s’est surprise à soulever la chemise de Connor jusqu’à son nez. Non pas parce qu’elle voulait l’attraper, mais parce qu’elle ne savait pas quoi faire d’autre. La piqûre aiguë de la menthe poivrée la rencontra à cet endroit. Pas du tabac. Pas de la fumée. Juste… de la menthe poivrée.