Elle s’appelait Margaret Hale, mais tout le monde l’appelait Maggie. À soixante-deux ans, elle pensait connaître toutes les nuances de l’âme de son mari. Daniel Hale avait été stable et fiable, un homme qui pliait ses chemises avec soin et payait ses factures à temps. Pourtant, ses derniers mots ont ébranlé cette certitude.
Dans le calme de la maison qu’ils partageaient depuis quarante ans, Maggie se déplaçait comme une étrangère. L’absence de Daniel pesait lourd dans les rideaux, dans l’écho de son rire. Elle essaya de s’accrocher à l’ordinaire – ses pantoufles près de la porte et ses verres sur le comptoir – mais le chagrin se transforma en quelque chose d’autre.