Ethan s’assit dans la salle d’attente exiguë que la police avait investie. Le bouquet a été jeté quelque part sur le chemin. Deux officiers lui font face, carnets de notes prêts à l’emploi. « Commencez par le début », dit l’un d’eux. Sa mâchoire se serra. Ils devraient être là, à la recherche de la jeune femme, et non en train de s’intéresser à chaque seconde de sa matinée.
« Je vous l’ai déjà dit », cria-t-il. « Elle était au lit. Je suis allé chercher des fleurs. Dix minutes, peut-être quinze. Quand je suis revenu, rien. » Le stylo du jeune officier griffait le papier délibérément, sans se presser. Dehors, une radio grésillait, et Ethan pensa aux précieuses minutes qui s’écoulaient.