Marco alluma progressivement les lampes du couloir, la luminosité s’atténuant comme l’aube. Rien ne bougeait, sauf les battements de son cœur. Il posa sa valise près de l’escalier, trop fatigué pour monter, trop exalté pour dormir. La maison sentait à nouveau son savon et son vernis, pas leur eau de Cologne. Il respirait, non pas comme un réfugié, mais comme le propriétaire qu’il était.
Il vérifia soigneusement les chambres. Les lits des invités étaient à moitié défaits, les tiroirs ouverts, un foulard oublié. Dans la cuisine, des tasses de thé refroidissaient à côté de miettes, et une horloge tournait innocemment. Le capteur du garde-manger qui les avait terrifiés lui fit un clin d’œil : batterie à soixante et onze pour cent. Il faillit rire, mais au lieu de cela, il versa de l’eau, stabilisant ses mains tremblantes.