Un murmure sans équivoque est passé par la bouche d’aération, proche et intime. « Porte arrière. Puis à l’étage. » Une minuscule note métallique d’une lame goûtant la porcelaine est venue juste après. La tante se couvrit la bouche d’une main. Son oncle ferma enfin leur porte à clé. Marco pouvait presque entendre son cœur battre des heures supplémentaires.
Marco attendit, comptant sa propre respiration, puis roula à moitié le store intelligent du bureau, laissant la lumière de la rue fendre le mur comme la torche d’un rôdeur. La maison inspira. En bas, la chaîne stéréo murmurait le bruissement des sacs. Une cuillère sonnait légèrement sur le quartz. Les lampes sous le comptoir s’allumèrent, puis s’éteignirent pour laisser place à une obscurité conspiratrice.