La chaîne stéréo cracha un autre bruissement : des fermetures à glissière, des papiers qui traînent, presque une voix coupée. Sa tante serra ses boîtes à bijoux contre sa poitrine. « Par sécurité », insista-t-elle. Son oncle roula des yeux, mais lui emboîta le pas en empochant l’une des montres de Marco. La peur a fait d’eux deux des voleurs, s’efforçant de protéger ce qui ne leur appartenait pas.
Ils se retirèrent finalement à l’étage en marmonnant des excuses. « Demain, nous trierons les actes. Demain, les avocats expliqueront tout. » Elle a fermé la porte de la chambre à clé, l’a vérifiée trois fois. Il a posé le club de golf contre la commode, comme une baïonnette. Dans le lit, ils chuchotent, le souffle court. En bas, Marco préparait le deuxième acte.