Il a tout essayé : les presser, passer la chemise sous le radiateur, sécher ses chaussures avec du papier hygiénique. Le sol était couvert de flaques d’eau, le miroir embué. Il fixa son reflet, le visage rouge, les yeux fatigués, le souffle court. Il avait l’air d’un homme qui supplie le monde de ne pas le regarder de trop près.
Il courut jusqu’à la laverie, les chaussures claquant, les manches humides collant à ses bras. Il franchit la porte à six heures et demie. L’homme derrière le comptoir n’a pas levé les yeux tout de suite. Quand il l’a fait, il a froncé les sourcils. « Vous êtes en retard », dit-il. « Ce type est arrivé à l’heure