Lors d’une nuit mouvementée, Daniel s’assit dans sa tente, le souffle court dans l’air glacial, les yeux scrutant l’obscurité sans fin à travers la petite fenêtre. Le vent hurlant s’était calmé, ne laissant que le silence sinistre de la forêt. Il avait l’impression que la montagne elle-même retenait son souffle.
Puis vint le bruit. Non pas le gémissement des arbres qui se déplacent ou le murmure du vent dans les pins, mais quelque chose de plus profond, de plus lourd. Un souffle. Lent, prudent, juste au-delà de la portée de la lumière du feu. Daniel se raidit, saisissant le manche de son couteau. Il y avait quelque chose dehors, et cette chose l’observait.