Une bouche d’aération dans la salle de bains qui ne menait nulle part ailleurs que dans le mur. Une fissure dans les fondations habilement cachée derrière une armoire que les anciens propriétaires avaient « accidentellement » laissée derrière eux. « Cela devient ridicule », marmonne Daniel un soir, assis sur l’escalier de la cave, une lampe de poche serrée entre les dents. « Nous pouvons encore réparer », insiste Megan, même si sa voix n’a pas son énergie habituelle.
« Nous avons déjà fait bien pire. Tu te souviens de la ferme à Dayton ? » « Cet endroit n’a pas fait exprès de s’écrouler », marmonne-t-il. Pourtant, ils ont continué. Et avec le temps, ils ont gagné. Chaque fuite a été réparée. Chaque fissure réparée. Chaque câble a été remplacé. Chaque craquement étrange a été identifié et résolu au mieux de leurs connaissances. La maison est finalement devenue silencieuse, stable, comme si elle abandonnait son combat.