Il s’agenouilla et déposa les fleurs délicatement, balayant un peu de saleté sur le granit poli. Les lettres sur la pierre commençaient à s’émousser, mais il n’en avait pas besoin pour savoir ce qu’elles disaient. « Bonjour, maman », murmura-t-il. Presque un an s’était écoulé depuis l’accident. Presque un an que la maison était devenue plus silencieuse, plus froide et plus petite.
Lucas se souvenait de chaque seconde de ce jour – l’appel téléphonique, le silence qui suivit, la façon dont le visage de son père ne changea pas beaucoup lorsqu’il le lui annonça. Comme si quelqu’un avait annulé un dîner, et non pas déchiré leur vie en deux. L’enterrement avait été flou. Lucas portait un costume trop grand pour lui et se tenait à côté de son père sans savoir quoi faire. Les gens pleuraient.