Lucas n’avait pas toujours été aussi calme. Avant, il était le gamin qui posait des questions dans toutes les pièces, qui courait à travers le quartier sur son vélo, les genoux éraflés et les cheveux roux emmêlés par le vent. Sa mère l’appelait son petit météore, toujours en mouvement, toujours brillant.
Aujourd’hui, il se tient silencieusement à côté de la pierre tombale, les doigts enroulés autour des tiges des fleurs qu’il a lui-même cueillies. Elles n’étaient pas parfaites – juste quelques marguerites et tulipes sauvages du parc – mais elles étaient fraîches et brillantes, et c’est ce qui comptait. Ses chaussures de sport étaient humides à cause de la rosée du matin et la fraîcheur de l’air tirait sur les manches de son pull.