Elle cueillait délicatement les pétales d’une petite grappe de fleurs sauvages qui poussaient près de la base de l’arbre. Ses cheveux noirs étaient ramenés en arrière en une tresse lâche, et sa veste était parsemée de taches colorées. Quelques fleurs cueillies reposaient à côté d’elle, soigneusement disposées. Lucas hésita. Il faillit se retourner. Elle leva les yeux au son de ses pas.
Son regard se posa sur lui, doux et imperturbable. Puis, presque par réflexe, elle lui adressa un petit signe de tête – une invitation, pas une excuse – et retourna à ses fleurs. Lucas s’approcha. Il reconnut immédiatement la tombe, celle de sa mère. Quelques marguerites fraîches avaient été déposées à côté de celles qu’il avait apportées la semaine dernière. Il se racla la gorge.