Lorsqu’elle revint le vendredi, son estomac se serra. Il y avait un bouquet frais. Les fleurs étaient orientées dans l’autre sens. La terre, fraîchement ratissée, portait de légères demi-lunes de petits doigts. Elle sort son téléphone et compare la photo. « Quelqu’un est venu ici », murmura-t-elle, le vent avalant sa voix.
Le lendemain après-midi, Ellen a apporté une petite carte et un stylo de chez elle. Après avoir déposé des fleurs fraîches, elle se penche sur le vase et écrit soigneusement : « Qui êtes-vous ? Les mots semblaient absurdes sur le papier, mais ils étaient pourtant nécessaires. Elle plia la carte deux fois et la glissa sous la tige d’une fleur avant de partir.