La lumière du matin adoucit les rangées de pierres tombales tandis qu’Ellen s’approche, l’herbe humide frôlant ses chaussures. La tombe de son fils semblait différente – plus propre, le marbre brillant, et les fleurs tournées vers le haut comme si quelqu’un les avait arrangées. Elle fronça les sourcils et s’accroupit plus près. La terre était lisse et intacte. Quelqu’un avait nettoyé la tombe.
Elle aperçut le gardien qui ratissait près de la clôture et l’appela. « Vous avez nettoyé celle-ci ? » Il leva les yeux, perplexe. « Non, madame. Nous ne faisons que tondre l’herbe, rien d’autre » Ellen le remercia et s’en retourna lentement, son cœur battant étrangement fort. Pourquoi quelqu’un dérangerait-il le lieu de repos de son fils ? Ellen se sentit glacée par cette pensée.