Ellen passa au bureau du cimetière le lendemain matin, la voix prudente, polie. « Quelqu’un s’est-il présenté après les heures d’ouverture ? Ou demandé à visiter la parcelle dix-neuf ? » Le gardien secoua la tête. « Il n’y a pas de caméras aux portes », dit-il en soupirant. « Parfois, des familles se faufilent à travers la clôture. Le chagrin fait des choses étranges. »
Cette nuit-là, incapable de se reposer, elle repassa devant le cimetière, les phares éteints jusqu’à la lueur. La route serpente dans la brume, les arbres se dressent au-dessus d’elle. Puis elle aperçut une lueur entre les branches, faible et instable. Une lampe de poche ? Ou simplement un reflet ? Elle s’est arrêtée, le cœur battant, mais lorsqu’elle est sortie, seule la pluie lui a répondu.