Lorsque David arriva, elle le reconnut à peine. Ses cheveux étaient clairsemés et grisonnants ; la posture confiante dont elle se souvenait avait disparu. Il tenait son chapeau à deux mains, comme un homme au confessionnal. « Vous avez l’air en forme », dit-il d’une voix hésitante. « Vous devriez entrer », répondit-elle en faisant un geste vers le salon.
Ils ont regardé les images ensemble. David s’est penché en avant, étudiant l’image floue, les sourcils froncés. « Ce n’est pas moi », dit-il doucement. « Je le jure, Ellen. Regarde, la carrure, la taille… c’est quelqu’un de plus petit. » Son ton n’était pas défensif. Il était las, honnête et étrangement compatissant. La colère d’Ellen vacille.