La vidéo bégaie, se figeant sur une silhouette à moitié cachée par la pluie. Quelqu’un s’est agenouillé sur la tombe de son fils, le bout des doigts effleurant les lettres gravées comme pour les mémoriser. Ellen se rapprocha de l’écran, le cœur battant. L’heure indiquait 2 h 37, bien après que les portes du cimetière aient été fermées. Quelqu’un était encore passé par là.
Elle prit son manteau et roula dans le brouillard jusqu’au cimetière, les phares creusant d’étroits tunnels dans la brume. Dès qu’elle a atteint la pierre tombale, elle l’a vue : une voiture jouet neuve, d’un bleu éclatant, scintillante de rosée. Son pouls s’est accéléré. Celui qui l’avait laissée savait exactement ce que Sam aimait le plus.
Agenouillée, Ellen passa la paume de sa main sur la terre lissée. Cela semblait être un acte délibéré – aimant, presque révérencieux. « Qui es-tu ? » murmura-t-elle dans l’obscurité. Pendant un instant, elle craignit la réponse : un étranger, un voleur de mémoire. Mais une autre partie d’elle, la plus solitaire, espérait que ce n’était pas simplement le vent qui réarrangeait ce qu’elle aimait.